verso & prosa por aí...

deserto

2007-10-15T15:37:00.000-02:00

tem dias dentro
ao se levar um fora
que tudo escurece
e os sentidos fogem
então pipocam porquês
sem interjeições
tudo é reticência...
sentimento irado
louco alienado
carente de fazer dó
sustenidos e bemóis
ouvido em caracóis
bramindo feito mar
não é só desespero
a ânsia inexprimível
grito amordaçado
sufocando a pressa
tanto divagar
nas culpas serenas
dum árido coração
que só faz chorar...

Eremita

2005-11-23T23:43:00.000-02:00

Eremita

Não sou a fortaleza que espera
do alto da montanha
o ataque definitivo da solidão
Nem o guerreiro medieval
fechado em armadura
guardado pro um canhão
não sou o cavalo de Tróia
a esconder salteadores
à espera da invasão
não sou a águia que alça vôo
em busca de novas presas
para saciar minha ambição
Sou um velho eremita
à espera da esperança...
fugindo da minha solidão
Para vê-la se transformar,
um dia, quem sabe?
num bailado, uma festa
uma dança de salão...

2005-06-10T12:42:00.000-03:00

Sou mera ilusão de ótica
imagem virtual
formada atrás do espelho
em que te olhas.
Tu não me vês nunca.
Às vezes me adivinhas
pressentes
no teu quarto
no teu corpo
etérea.
E eu rio da
tua cara de bobo
olhando as tuas mãos vazias
que eu afago
e a tua boca
que eu beijo
todo dia
sem que me vejas.

questão de óptica

2005-05-09T23:23:00.000-03:00

.
nem sei mais
se sou eu a nela pisar
ou se é ela a tropeçar em mim
.
sei que nunca tenho sossego
.
daria ela um trégua
se tu sobre mim orbitasses
trazendo o teu olhar a pino?
.

à porta

2005-04-24T20:20:00.000-03:00

decerto, partia.

mas a sombra — a sua sombra — hesitava
e estendia-se porta adentro
como se fora possível reter
naquele último instante
toda a vida que se lhe escorrera
pouco a pouco entre os dedos
e definitivamente
se perdera.

De boca e de vida

2005-04-10T19:36:00.000-03:00

Perder-se em sua boca era tudo que queria. Quando ainda acreditava em amor.
Um dia sua boca se uniu à dele. Entregou-se inteira a ela - a boca dele. Um dia. Quando ainda acreditava em amor.
Hoje acredita nos dentes perpetuados em volta dos mamilos. Nas manchas de sangue no colchão. Na dor que se esconde na alma. No sorriso que não chega aos olhos. No corpo que entrega a quem der mais.
E na boca que se fechou para outras bocas.

esta noite

2005-01-13T18:08:00.000-02:00

mais que lua
quero tua boca úmida
em minha pele nua.

vale-um-conto?!

2005-01-13T11:21:00.000-02:00

A culpa não foi de Eleonora. Sabe quando a pessoa se encontra no lugar errado, na hora errada e com a pessoa errada? Lugar errado?!: o Hotel Netuno Blues. Hora errada?: 8 da manhã. Quanto à pessoa errada - talvez seja melhor examinar isso mais a fundo - mas, enfim, tratava-se de Alfredo, seu ex-marido, atualmente amasiado com Justine.
Eleonora, definitivamente, é aquele tipo de mulher que se dá ao respeito. Empregada registrada no quadro de funcionários do hotel - na função de camareira, ganha a merreca de 540 reais por mês e cumpre uma jornada diária mínima de 12 horas e tem que caprichar muito pra conservar o emprego, principalmente no chamado período de experiência próximo de concluir. Uma hora e meia depois de chegar ao serviço, lá estava ela atendendo ao chamado urgente do quarto 503 que reclamava sobre uma porta de banheiro travada. Que o primeiro nome do hóspede informado pela portaria lhe despertara emoções contraditórias não podia negar. Mas que ele fosse o Alfredo - ela o chamava pelo diminutivo "Dinho", isso nunca poderia imaginar. Afinal devem existir milhares de Alfredos na cidade e o sujeito em questão, tinha se mudado para o Rio desde a separação de ambos. Mas não é esse o fio condutor da estória. O que importa é que tampouco Alfredo jamais poderia imaginar que sua formosa ex, fosse agora uma humilde servente de um hotel 3 estrelas. Recém saído do banho lembrou que no bolso da calça que havia ficado no banheiro estavam todos os seus documentos, dinheiro e as anotações de endereços dos clientes a visitar naquele dia calorento. Meio a contra-gosto aceitara que Justine estivesse com ele em São Paulo aquele dia - apesar do contratempo que isso causava aos seus compromissos de vendedor. Mas ela já ligara do aeroporto e portanto logo deveria chegar ao hotel. Só concordara com essa vinda para não criar dificuldades com Justine, que tirando o ciúme doentio e algumas atitudes intempestivas, era de resto uma excelente companheira. Nesse quesito quase podia se equiparar a Eleonora. Ah Eleonora!... Mas esta já fazia parte do passado. Boas lembranças, alguma saudade - mas algo definitivamente morto e enterrado. O relacionamento durara 16 anos e sem que se soubesse exatamente os porques, - terminara por pura inanição e então ambos decidiram trilhar em solo suas vidas. Nem os dois filhos já adolescentes pareceram sofrer maior abalo porque não tendo visto nenhum atrito grave entre os pais, para eles era como se aquele casamento não tivesse sequer se dissolvido. Em todo caso, ficaram com a mãe e viam o pai com alguma regularidade. Visitavam-no mesmo, esporadicamente, no Rio de Janeiro para onde se mudara. Eleonora que recebia a pensão de mil reais não estava dando conta das despesas e resolvera procurar um emprego pra reforçar o orçamento. Os garotos também tinham arrumado um empreguinho pra sustentarem seus gastos pessoais e a vidinha ia sendo levada dessa forma. Mas Eleonora não era de dar o braço a torcer e contar pra todo mundo que agora era camareira - tinha praticamente concluído a faculdade de filosofia e a respeito de qualquer dependência sua em relação ao gênero masculino ela era dotada de uma retórica cartesiana e uma prática platônica. Ou seja, para ela homem doravante, só em sonhos. E o homem dos seus sonhos jamais deixara de ser Alfredo. Isso descobrira algum tempo depois da separação... mas em relação a isso já não havia nada mais a fazer. Além do que o orgulho não a deixaria jamais confessar tal fragilidade. E já estamos novamente descarrilhando o trem da estória... Pra resumir: Alfredo deixou a porta aberta para Justine entrar assim que subisse até o 5º andar e foi tentar de novo desemperrar a fechadura da porta do banheiro, não sem antes voltar a reclamar na portaria e pedir a assessoria de alguém pra ingrata tarefa de resgatar seus pertences. Enquanto - de costas para a entrada - fuçava desesperado tentando abrir a porta, Eleonora, sem reconhecê-lo aproximou-se e juntos começaram a forçar o fecho enguiçado. Nenhum conversa trocaram e depois de dois ou tres minutos de inútil tentativa ele acabou se irritando mais do que já estava - deu um passo atrás e avançou com os ombros à porta. Porta de banheiro de hotel geralmente não é lá essas coisas e com aquela não foi diferente. A tranca cedeu, a porta abriu e ambos foram juntos ao chão - desesperadamente procurando algo em que se segurar. Não encontrando nada melhor acabaram se engalfinhando sem querer um no outro. Se o non sense da situação já não estivesse no limite do absurdo - pior ficou quando ambos finalmente se reconheceram e antes mesmo que pudessem esboçar qualquer reação - eis que surge à porta principal - imaginem quem... - acertou quem imaginou Justine. E não foram precisos mais que 10 segundos para que o ciúme doentio de Justine encaminhasse sua fértil imaginação a deduzir o que deveria estar se passando. Seus olhos doces se injetaram de sangue, ela arrancou a toalha úmida que envolvia a cintura de Alfredo - deixando-o boquiaberto e nu e com a mesma toalha aplicou uma tunda em Eleonora que se abaixava procurando fugir dos golpes. Nenhum dos dois ex tentou explicar qualquer coisa a Justine. Ambos sabiam que seria absolutamente inverossímil qualquer argumento. Justine virou-se bufando e bateu violentamente a porta do quarto ao sair dali - e não só dali - mas também da vida de Alfredo para sempre... Marido e Mulher - afinal nem o divórcio ainda tinha saído - se olharam envergonhados - mas sem nenhuma acusação um ao outro. Ele ainda estava bonitão ela pensou intimamente e sentiu aquele mesmo antigo arrepio percorrer-lhe a espinha ao ver de novo à sua frente um homem nu - o seu homem - depois de 22 meses e 15 dias - ela contava e recontava milimetricamente o doloroso tempo de separação. Alfredo, mesmo enrubescido pela vergonhosa situação, percorreu Eleonora dos pés à cabeça e não pode deixar de admirar a sua beleza ainda intacta e apetitosa. Eleonora parecendo não acreditar no que via e sentia, fechou os olhos e apertou-os chacoalhando a cabeça por um breve instante e percebeu em seguida os braços de Alfredo enlaçando-a com suave firmeza. Não pode e nem quis esboçar qualquer reação. No instante seguinte seus lábios se tocaram e sentiram novamente aquele mesmo fogo da paixão que os consumira no início do relacionamento. Nenhum dos dois sabia naquele instante como seria o momento seguinte, o dia seguinte, a vida que seguiriam - mas ambos pareceram abrir mão do comando naquela situação inusitada. Seguir o instinto pareceu-lhes mais sábio. Sem qualquer plano e sem nenhum projeto, apenas amaram-se daquela forma incandescente de dois amantes inconsequentes, tendo unicamente a luz do sol por calorosa testemunha...

PS.: esse texto é pura ficção e qualquer semelhança com nomes, lugares e situações não passa de coincidência. Publiquei-o originalmente no meu blog "H@ Vida Depois dos 40", em 28/02/2003

Sereia

2005-01-12T01:03:00.000-02:00

Esta fase do amor é bela demais
Posso transformar-me em sereia
jogar o meu charme, escamas na areia
Ver refletida da lua cheia, a cor violeta
Derramada seleta: a ti e a mim

Posso ver teus olhos, singrando meu corpo
tal qual uma gôndola, cruzando Veneza
Com tua mestria rompendo a represa
unir bem de mansinho, o rio com o mar

Rompendo as nuvens, agradável surpresa,
grossas gotas de chuva explodindo em bolhas.
Olhos de fé, corpos em brasas
pairar sobre as ondas. Assim...
amar é imaginar-se sobre o mar, tendo asas

linhas e anzóis

2005-01-10T12:47:00.000-02:00

quisera fechar-me em conchas
mas uma invasão sutil
inundou-me a alma
e transbordei de afetos
seria uma mulher
seria um ser marinho
sereia?!...
adentrou-me à veia
causando rebuliços
reviravoltas e náuseas
rompeu o meu completo auto-domínio
e dominado sigo intenso
respiro à liberdade extenuado
o sangue circulando em frenesi
refém do teu perfume e fascinado
em tuas mãos a linha, o anzol
e eu todo contente do outro lado
fisgado feito um mero lambari

a hora má

2005-01-10T11:33:00.000-02:00

para Virgínia Woolf, onde e se estiver

: e já que não se lhe deixavam alternativa
pescava junto com os outros,
e secretamente, pecava
sonhando com o dia em que seria
peixe entre os peixes, mais uma
sem nome entre as algas.

e eles
— todos eles —
sequer imaginavam.

Zé dos Peixes

2005-01-07T20:00:00.000-02:00

Muitas vezes, em minhas pescarias despretensiosas pude admirar a paciência do velho pescador. Costumava observar a sua despojada exposição ao causticante sol-a-pique. Acho que não fazia caso do calor porque raramente eu o vi pescar nas prazeirosas sombras das árvores não muito frequentes do Panema. Usava apenas um chapéu de palha por proteção e roupas rotas pelo intenso uso. Vez em quando fisgava um lambari, um tambiú, um mandizinho chorão. Nada que fizesse volume no bornal surrado. Nesses momentos seu corpo se retesava na barranca do rio e se percebia claramente o seu prazer à caça dos minúsculos peixes fisgados. Não soube muito sobre ele, a sua atenção à pesca não lhe permitia entabular grandes conversas beira-rio, o seu mais frequente habitat. Gostava que o chamassem simplesmente 'Zé dos Peixes'. Era viúvo e tinha 3 filhos que moravam na cidade e que raramente o visitavam na fazenda onde ele estivera morando desde a mais tenra infância. No último final de ano, cumprindo a sua rotina diária, ele foi ao rio Paranapanema para a sua pescaria miúda. Pelo volume já mau-cheiroso do seu bornal, aquela parece ter sido uma das melhores pescarias do ano. O rio andava meio repontado e muitos bagres foram fisgados. Não se sabe exatamente como aconteceu, mas ele foi encontrado logo de manhã, sentado num dos seus lugares prediletos na barranca do rio, em estado de rigidez cadavérica. Supõe-se que tenha morrido na tardinha da véspera. Pela sua expressão - um esboço de sorriso - é muito provável que tenha fisgado um daqueles lépidos peixinhos prateados ao dar o seu derradeiro suspiro. Descanse em paz, seu Zé dos Peixes.

calada

2005-01-06T14:09:00.000-02:00

certa palavra ouvida
não foi dita nem pensada
pois morreu dilacerada
antes de ser concebida
nunca será pronunciada
foi velada no silêncio
e jaz quieta na calada

desassossego

2004-12-31T16:19:00.000-02:00

há uma estranha melancolia
:
no adágio para cordas de mozart
tocando na vitrola
no rock
(a um volume ensurdecedor)
no carro dos rapazes do bar em frente
na variedade do verde das palmeiras ao longe
e da castanhola e do ipê tão perto
nas vozes alegres da pessoas espremidas em longas filas
à porta da doceira
e no tom róseo do céu nessa tarde de dezembro.

há uma estranha melancolia em mim
(e bem sei não deveria)
:
um desassossego
que a tudo contagia
como uma epidemia de saudade.

Vôo sem asas

2004-12-30T20:50:00.000-02:00

O sol morre lentamente. Lentamente morre em mim o brilho do encanto. A tarde ganha cores de melancolia. Saudades do que ainda não vivi. O vazio na alma exige um novo renascer. Teimo em esperar. Mais um dia. Mais dois ou três. Esperança sem asas. Mas ainda esperança. Fecho os olhos. Viro lembranças. Renascerei. Quando arrancar do calendário as tardes de dezembro.

ronda

2004-12-22T10:06:00.000-02:00

bares: tantos.
noites: várias.

no meu corpo, que é de todos,
um só desejo
— teu —

: e não vens.

Agora Cínica

2004-12-11T23:03:00.000-02:00

Ergue um pouco a saia.
Ajeita a blusa pro ombro ficar à mostra.

Na bolsa, o necessário:
Batom, delineador, o velho pente desdentado,
Um OB para a emergência,
O celular descarregado
Em chamadas não atendidas.

Na cabeça leve demência
Estanca qualquer pensamento.

No coração a ausência
De antiga e remota repulsa.

É só ventre.
Este sim pulsa tomado pela urgência.

Respira fundo,
Ensaia,
Chacoalha as ancas,
Sorri.

De lirismo nem lembra mais.
Aprendeu a ser arguta.

Doravante só busca o prazer.
Desce a rua resoluta
e
Se ao voltar trouxer revide
Terá sido absoluta.

Adélia Theresa Campos
10/12/04

Acordada

2004-12-09T23:28:00.000-02:00

Decidiu. Assim, sem mais nem menos. Devolveu o vestido novo, antes de usá-lo. Inútil e caro. E após o nome dele, pôs um único e definitivo ponto: final. Depois, tratou de seguir vivendo. Mesmo sem saber ainda, ao certo, como fazê-lo.

Distância

2004-11-14T21:04:00.000-02:00

Ele me falou do sonho

não ouvi

não percebi
não entendi

Há tempos estou acordada

Flagrante

2004-09-11T11:06:00.000-03:00

Ela descia a rua pensando no seu destino ingrato. De repente o pé vira e a dor tira-lhe o fôlego.
Não! Aquilo não era destino de um ser humano! Levantar às cinco, sair pela rua escura às seis e quebrar o pé do nada! Definitivamente iria voltar para cama.
Sentada na calçada, pés nas mãos, lágrimas rolando no rosto, ela era apenas dó de si mesma.
E o atestado? A cama não justificaria sua falta.
Buscou na memória o que havia dentro da bolsa. Tudo menos grana. Nada de táxi.
Levantou-se e deixou-se ir mancando.
Lembrou do ex-marido e maldisse seu orgulho. Para ele não ligaria.
Não havia namorado. Apenas companheiros eventuais de sexo. Pinto amigo.
Às vezes a solidão virava inimiga.
Mas sentir-se ela mesma valia a dor no pé. E valia a dor na alma.
Continuou descendo a rua.
Mancando.

Retalhos de felicidade

2004-08-19T19:18:00.000-03:00

Horizonte azul
Chuva nos cabelos
Banho de estrelas
Cheiro da manhã
Beijo de mar
Flores no caminho
Carinho inesperado
Sorriso de criança
Mãos que se estendem
Confiança no amanhã
Saudade do futuro
Coração sorridente
Amor ao amor

plenitude

2004-08-17T12:03:00.000-03:00

felicidade é a junção do querer e o ter
quando se encontra alguém
somado a outro alguém
formando um novo ser
plena e nova pessoa

Busca

2004-08-13T14:01:00.000-03:00

Felicidade, busco-a.
Busco-a, com o olhar de menina travessa
que aguarda do orvalho, cada gota
para acariciar uma rosa.
Busco-a com ar de adolescente,
na folha especial,
entre o veludo e a prata
do velho livro manuseado
Amor, prosa e poesia
com trevo marcado
Busco-a no auge da lisura da tez,
e na instauração do cio.
Na beleza do rio
que margeia a cidade.
No brilho do sol,
intenso e caro
imenso e claro
Busco-a no grito do final da tarde
que anuncia a noite
E ainda que o breu flagele
meus olhos,
busco-a no escuro,
e acato o açoite.

adolescente

2004-08-10T10:32:00.000-03:00

“A tarde cinza é uma elegia,
nas alamedas do meu jardim
felicidade, quem diria?
Que te fosses cedo assim...” (Talvez seja de Raimundo Correia, não sei. Alguém sabe?)

não tenho medo de sonhar.
quero a felicidade
com a ânsia indômita
de um adolescente.
quero a felicidade.
nem que seja para
num momento espesso
reconhecê-la na penumbra
descer com ela cordilheiras de vidro
gotejando lavas de brasa e mel
quero a felicidade
como a carta com lábios de batom
que repousa, sonhadora,
no colo de uma adolescente
quero-a, felicidade!
em versos, diversos
na métrica incerta
e rimas dispersas,
mas quero-a!
Eterna-mente...

Tempo das flores

2004-08-02T07:57:00.000-03:00

Há dias em que o presente nos cai como flores de ipê colorindo a calçada.
O desenho é lindo. A delicadeza das pétalas nos faz ter medo de pegar a flor.
Mas estão ali para serem pisadas. Por pés desavisados ou por almas insensíveis.
E enquanto olhamos o desenho colorindo o chão, o tempo passa.
O presente vira passado. As flores murcham ou são pisadas.
E a contemplação vira lamentação.
As flores não foram colhidas e o tempo não volta mais.
As marcas no chão viram esperança de um novo reflorir.

Da esperança

2004-08-01T04:09:00.000-03:00

Hão de brotar, então,
de dentro de mim,
margaridas e sonhos
e a minha alma saciada
há de repetir, plena:
sou tua natureza viva!
enquanto uma ave azul
deixa cair sobre mim
como pétalas, sementes
de todas as esperanças perdidas
alcarei, então, todo o infinito
e nascerá de mim a fé
a mesma que me conduz
e faz com que todo o meu ser
seja um eterno renascer
de flores, sonhos e esperanças!

Um riso de felicidade

2004-07-27T23:20:00.000-03:00

Depois que a lua guardou o lençol
a voz amorosa inundou o vale:
- Que se estenda agora o brilho do sol.
Que se desate o nevoeiro impertinente
Que mude de cor, o frio da agonia.
Que o vento da dor se torne fugaz,
e que qualquer tipo de guerra não sobreviva
(qualquer guerra é sempre um açoite)
A luz condescendente, transigiu
Invadiu a vidraça, e manheceu comigo
Calorosamente, a felicidade desenhou
um riso de pétalas de margaridas
em meu rosto

Felicidade sonhada

2004-07-21T15:09:00.000-03:00

Ontem senti-me embalada
Lacrada com laço de fita
Pronta para ser presenteada

Vida pulsava no presente:
amor latejante
carinhos vicejantes
desejos escaldantes

A espera fez-se estrada comprida
Acordei embalagem sem vida
A felicidade foi apenas sonhada

Felicidade

2004-07-18T03:47:00.000-03:00

Já não me chamo agonia...
nem sou mais solidão...
fantasia...
Te (re)descobri
e tu me reinventas
me converte
me subverte
Sou, pois, teu bálsamo
és, pra mim, alegria
Tu és rosa e seiva
manhã, tarde e noite
sol, lua e chão
elo, comunhão e união
ave, canto e vôo
fé, crença e esperança
alegria, festa e poesia
fruto e sombra
sol poente
nascer e renascer
alimento e vinho
riso e sorriso
tu és felicidade

Palavra tecida

2004-07-17T18:02:00.000-03:00

Brotou fácil tua palavra
Tecida em teias,
esperança e anjos
letra rubra de seda
arrematada com pérolas
As mais raras, do teu ser
Pano prata engomado
com esmero e cuidado,
solo fértil de fundo
ungiu a semente:
Alia-te. Continua
Segue em frente
Que o broto cresça
se torne haste e floresça
rosas, em profusão

palavra vazia

2004-07-15T12:58:00.000-03:00

tua palavra
(trans)bordando poesia
germinou fértil
na alma em reticências
inclemente
teceu texto entre vírgulas
coseu sonhos sem acentos
recriou adjetivas fantasias
até que descoberta
caiu substantiva
nas surdas linhas
da vocativa desilusão
e agora jaz subordinada
entre metáforas escorregadias
pontuando na tua poesia
os sinais da tua encenação

força da palavra

2004-07-15T10:10:00.000-03:00

as palavras são faíscas
incendeiam, tiram lascas
servem para desvendar
ou recobrem feito cascas
falam de tudo o que há
no peito, alma e na mente
daquilo que circunscreve
das coisas que vão surgir
acontecimentos passados
e mesmo das fantasias
mas quando a palavra cala
dá-se à luz a poesia

Palavras soltas

2004-07-15T04:01:00.000-03:00

Como se levadas pela embriaguez
Minhas palavras são capazes
de tudo por ti aqui
Fazem quase tudo dentro de ti
Te levam ao êxtase, ao clímax
sonhos segredam, revelam segredos
Teus mais simples desejos despertam
Transgridem, se apossam da tua calma
E criam um furação
dentro de tua indecisão
Minhas palavras sibilam, animal
Te induzem ao pecado original
Tal qual serpentes venenosas
Nas tuas curvas perigosas
Minhas palavras acariciam,
Sussurram, te deliciam
Sem tocar teus hemisférios
Minhas palavras revelam mistérios
Minhas palavras nem falam de amor
Mas tu te entregas toda sem pudor
Minhas palavras violentam tuas vontades
Te arrancam ais interrompidos
Te despem, se introduzem em tua alegoria,
Minhas palavras recriam tuas fantasias
Minhas palavras aqui ditas
Nem sequer são ouvidas
Mas te entregas a elas
Com tamanha volúpia e desdita
Quanto uma ex-donzela perdida

Choro bêbado

2004-07-12T19:59:00.000-03:00

A reprodução de uma pintura qualquer olhava-o torta na parede. Cobrindo as marcas do velho retrato que jazia no porão. Deixara-o lá como a exorcizar as lembranças. A casa ainda guardava o cheiro dela. Estava inteira na sua solidão. A garrafa vazia sobre a mesa lembrava-o da última noite. O filete de sangue no canto da boca. O corpo encolhido no chão. O choro baixo guardando a vergonha. No dia seguinte, apenas o vazio. Não havia sequer um bilhete. Nem as roupas. Nem os santos pintados à mão. Nem a velha mala sem tranca. A casa encheu-se apenas do seu choro bêbado. E das saudades que faziam dele uma sombra sobrevivente.

Melódica resposta

2004-07-08T22:55:00.000-03:00

Angustias-te qual cerração fechada
a decifrar pensamentos
Sou fugidia como sol de julho
Que diferentes são as naturezas
que fazem brotar os nossos versos
Salpico o chão de rosas,
e da garganta brota o tom sonoro
das melodicas respostas
Mesmo assim, cheio de tristezas, cantas
E eu cheia de alegrias, choro

estrofe caótica

2004-07-08T10:18:00.000-03:00

meu verso
pensamento cifrado
que já não entendo
angústia que impele à fuga
veneno que aduba o chão
e faz germinar o inverso
no solo do coração
resposta sem pergunta
estrofe temporã
desfeita em fruto estéril
uma mordida maçã

Última lembrança

2004-07-07T18:02:00.000-03:00

Num sábado sem sol saí por aí.
Tinha a certeza quase infantil
de encontrar a esperança,
reencontrar você numa lembrança.
Tropecei em cartas que escrevi,
sonhos que vivi.
A angústia me dominava.
Minha poesia faltava.
Hoje eu volto.
Sem certezas
Sem lembranças ainda
As cartas rasguei
Não trago dores
nem dissabores.
A angústia ainda resiste
Meus sonhos feneceram
Mas trago de volta
A única coisa que me restou
Meu verso.

Laços em nós

2004-07-07T17:27:00.000-03:00

Ao perder-me em ti entreguei-te
meus desejos indecentes
os sabores acri-doces dos meus topázios reluzentes
Ao perder-te em mim entregaste-me
tuas fantasias enclausuradas
nos bêbados desvarios de falsa pedra marchetada

Ao nos perdermos
em nós
construimos
uma nova história

Ao perder-me de ti
perdi pedaços de mim
porções servidas nos desvarios da tua luxúria
Ao perder-te de mim
entraste em transparência
perdeste o reflexo da minha indecente loucura

Ao nos perdermos
de nós
destruímos
uma velha história

E o adeus revelou o faiscar da minha vida em ebulição

Retorno

2004-07-05T22:11:00.000-03:00

Sôltas as amarras
que te impediam os movimentos
ergue os braços e respira fundo.
(Já deixaste por tempo demais a nau
da tua alma tremulando ao vento)
Agarra com força
tua conquista, teu conhecimento
que antes te dividia em medos.
Isenta-te de culpas
Peito aberto à tua verdade
arranca teus tormentos
Mesmo que sangres, diz apenas:
-Sou eu. É o meu jeito.
Choro ao desfraldar a vela
da infância, que virou saudade

destino

2004-07-05T09:26:00.000-03:00

destino é um lugar
o único porto seguro
onde os navios devem aportar
somos todos naus em alto mar
tripulados por grumetes marinheiros
ansiosos por enfunar as velas
zarpar em aventuras
mas como é próprio dos meninos
nos cansamos dos brinquedos
aspiramos novos mares
singrando singulares
buscamos o plural
queremos companhia num momento
e noutro desejamos solidão
as nossas rotas não traçadas
aguardam pela nossa decisão
porque ao avançarmos mar-adentro
já vamos intuinto tantos portos
de qualquer jeito navegamos
com plano e rumo certo
ou sem nenhuma direção

Viagem sem destino

2004-07-02T11:07:00.000-03:00

...viajar no teu desejo
entrar numa voragem de emoção
reinaugurar cada reentrância
agonizar a cada sensação
entregar-te os meus côncavos
alvoroçar o teu tesão
enlouquecer os meus gestos
umedecer a tua satisfação
explorar os teus convexos
entrar na tua dimensão
introduzir-te na minha volúpia
inverter a tua direção
abrir chagas no teu corpo
ser-te nova cicatrização
entregar-me à tua boca
e morrer na vertigem sem destino da minha própria levitação...

viagem e destino

2004-07-01T08:55:00.000-03:00

todas as minhas viagens
um único destino
o teu espaço sideral
que contêm tudo o que sou
a minha órbita estelar
conheço os teus poros
e conheço teus humores
viajo no teu corpo
em peripécias infantis
galgando os teus montes
teus vales delirantes
me finjo ameaça
e em cortinas de fumaça
te perco toda em mim
e escuto o teu silêncio
me afundo em dormências
e é bom que seja assim
felicidade nominada
no percurso desta estrada
que construimos juntos
nas saliências e reentrâncias
um do outro
até o fim

O jeito do teu coração

2004-06-30T22:51:00.000-03:00

Percorri cada centímetro do teu corpo
na tentativa de guardar-te
construído dentro de mim.

Percorri teus olhos, túrgido mar
com algumas ondas furiosas.
Teus lábios, carne macia e úmida
Seiva, brotando hortelã e menta

Teus braços, calorosa proteção
Agasalho dos meus desejos aplacados.
Tuas mãos, dedos longos, carícia plena
a dedilhar sobre as minhas, pequenas

Percorri cada timbre da tua voz,
imaginando guardá-la comigo,
se houvesse um dia,
ruptura entre nós.

De tudo lembro ainda. Lembro bem
Mas o tempo é turbilhão
Eu me perdi de ti,
na espiral que o tempo tem

Tento...tento...e é em vão
Não lembro qual jeito tinha
o teu coração.

metáfora

2004-06-29T11:16:00.000-03:00

o cântaro e a fonte
encontro singular
ele oferece o seu vazio
e ela a sua plenitude
depois o cântaro se vai
mas volta novamente
na troca intermitente
formando estranho par
um dá eternamente
e o outro - indecente
se embebe sem parar
existem pares assim
também no universo real
que subsistem inclementes
até o pote se quebrar

Um história qualquer

2004-06-29T11:15:00.000-03:00

Minha alma foi teu consolo
onde derramaste tuas lágrimas
procuraste tua segurança
clareaste teus escuros
Meu corpo foi teu país
onde hasteaste tua bandeira
traçaste tuas fronteiras
e encontraste tua luz
Entreguei-te minha esperança mapeada
em cada linha do meu corpo
em cada nuance da minha alma
Não traduziste minhas marcas
não refletiste nos meus verdes
não emergiste nos meus sonhos
A luz se apagou
meu corpo se fechou
minha alma se rendeu

Dei-te adeus,
só meu sonho não percebeu

Vazio de nós dois

2004-06-28T14:30:00.000-03:00

Do que antes era
cabelo solto, livre ao vento
amor pandorga, voando alto
murmúrios e carícias
de consentimento,
resta agora
no vazio de nós dois
a destemperança...
O coração no brete
e o lenço salgado,
que fica guardado
numa caixinha sem tampa.

Desamor

2004-06-28T12:36:00.000-03:00

Já não há amor
Só desamor, dor
Não há vida em nossas vidas
Só feridas
doloridas
Não há gestos de carinho
Só descaminhos
sozinhos
Não há paz em nossos momentos
Só desalento
lamentos
Não há mais em nós semelhança
Só desconfiança
desesperança
Não há sonhos a viver
Só sofrer
Sofrer só
Só.

Apenas amor

2004-06-25T17:43:00.000-03:00

Alcance-me com teu abraço
Aperte-me com tua fúria
Faça-me escrava do teu querer
Torne-me incoerente
Inconstante
Insana
Vire-me pelo avesso
Corte as minhas amarras
Empreste-me asas
Para jamais deixar de ser
Apenas amor

ansiedade

2004-06-25T16:18:00.000-03:00

coração partido
de saudade ingrata
não, não houve ruptura
eu não a conhecia
e me deleitava na expectativa
de encontrá-la ao menos em delírios
os olhos ressequidos de arregalar ao vulto seu
que é o colírio e linimento
minha angústia e meu tormento
me vejo dissecado
e alguns pedaços já desgrudam de mim
aspiro sua água e o seu leite, o sangue e seu azeite
me hidrate, esbanje e submerja
me livra dessa fome e dessa sede
até que me embeba do seu mel

(meu post de 01/10/02 no blog Aos 4 Ventos)

Queixa

2004-06-25T02:53:00.000-03:00

Não quero que me invadas solidão
Não sou teu cativo
Não és dona do meu coração
Não sou teu abrigo

Tua presença me corrói
Não sou teu, não és minha
essa saudade que ainda dói
ela por certo sai sozinha

Vai embora, me deixa
Quero outro amor respirar
Escuta minha triste queixa

Não sou só. Sou amar
E na tua partida solidão
Fecha com força o portão

Amor doentio

2004-06-24T23:21:00.000-03:00

Perdendo-te
esqueci de mim
Não sei mais quem sou
Preciso reencontrar-te
assim me reconheço
Sou teu avesso

Amor doentio: essas eram as palvras certas. Tinha se entregue de corpo e alma, se embrenhado tanto nesta relação, e de maneira tão profunda, que já não sabia mais como desvencilhar-se. Esquecia-se de ter vida própria, e já não tinha mais amigos a não ser os dele. Enfeitar-se, que antes era um prazeroso ritual transformara-se em quase desleixo. Preferia, ao invés de usar algum perfume sentir apenas o odor do corpo suado do amante, satisfazer seus desejos e fetiches, e inebriar-se com seus líquidos. Saliva de menta e outros fluídos corpóreos, que conhecia tão bem como se fossem dela. Perdeu-se de amores, e de tanto amar, perdeu sua identidade esquecendo-se de si. Mesmo entregando-se assim, quase escrava, ele partiu e a abandonou. Por ora, ela senta-se na soleira da porta e aguarda a cada novo amanhecer, a volta do seu amor. Precisa reencontrá-lo mais uma única vez, para reconhecer-se e deixar de ser simplesmente o avesso dele.

fusão

2004-06-24T09:05:00.000-03:00

sem querer foi sendo
adentramos sem planos
e quando percebemos
até o fugir tentamos
mas não conseguimos
e nos embrenhamos
cada vez mais fundo
em mútuos oceanos
e ao submergirmos
nunca mais voltamos
agora não sou
e também não és
nós apenas somos

Silêncio do distrato

2004-06-23T05:31:00.000-03:00

Ele, ao lado esquerdo da mesa. Ela, à sua frente. Entre eles, um contrato. A vida dele estava naquele contrato a ser assinado. A vida dela estava em outro contrato já assinado. A vida deles dependia de mais uma assinatura. Dois anos no interior do Pará era o passaporte que ele precisava. Dois anos no interior do Pará seria o fim da carreira dela. Ela o olhou nos olhos. A decisão já fora tomada. Levantou-se e deu-lhe as costas. Com mãos firmes ele assinou sua nova vida. Em silêncio ela foi dormir no quarto do filho. Em silêncio ele começou a fazer as malas. No dia seguinte não haveria a vida deles. Haveria ele. Haveria ela. E haveria o filho dela. Do amor, apenas o silencioso distrato.

Palavra sem semente

2004-06-22T09:08:00.000-03:00

Na definitiva mente
a definitiva palavra
não tem sabor
não tem cor
semente
crua
pobre
demente
Definitivamente
na definitiva mente
a palavra sem semente
é Amor

O canto do cisne

2004-06-22T04:45:00.000-03:00

Ela atravessou o canto e empalideceu. Soa voz era um arremedo daquela que encantara platéias do mundo inteiro. Deixou-se cair inerte. Na sua música não havia mais nenhuma luz. Só restava aquela que ficava em frente ao palco e que um dia iluminara seus suaves movimentos enquanto a orquestra era apenas uma brisa naquele seu vôo solo. Sua vida cessara.
E a culpa era dele. Só dele. Ele não estivera ali quando ela cantou a última ária. Nem assobiou como fazia sempre quando ela terminava. Sua figura aquilina não estava sobre o balcão do teatro. Seu corpo másculo e quase juvenil, que desvendara tantos segredos dela, agora não ocupava a poltrona número um do primeiro camarote, bem próximo ao palco.
E a culpa era dela. Só dela. Como pudera se apaixonar por um homem trinta anos mais novo? Como se permitira entrar naquela aventura? Não era amor e ela sabia disso. Já amara outras vezes. Sabia que o amor é doação, cumplicidade e renúncia. Mas sabia também que amor é respeito. E não havia nada disso na relação deles.
Aos cinqüenta e poucos anos era uma mulher serena, bonita e reconhecida no mundo inteiro quando o conhecera. Nele, ao contrário, exceto o porte físico de um Apolo, nada mais era atraente. Não tinha sequer um rosto bonito. Não tinha cultura musical, apesar de dedilhar um piano com o esmero de um artesão que burila uma jóia rara. O pouco que sabia sobre Bach, Beethoven ou Villa Lobos ela o ensinara entre um gole e outro de vinho, na cama, após as sessões de sexo torrenciais, quando, de forma invariavel ela o gratificava para extrair dela suspiros e gozos.
Ali, sim, ele era incomparável. Como Aída, a ópera. Era o amante solícito e compulsivo. Ah, como sabia fazer com a boca coisas que nenhum que a amou conseguia fazer com as mãos! E quando revolvia seu corpo em busca de recantos que outros homens não conheceram, era pródigo em lhe arrancar espasmos. Se sentia mulher. Se fazia amante.
Seus seios rijos só ele sabia sugar com mestria. E alternava mordidas pequenas em seus mamilos. Ele era paciente quando ela chegava ao clímax muito rapidamente. Sabia que ela se apequenava em seus braços. Sabia que seu gozo era devido à sua juventude. Ele sabia. Sabia de tudo de seu corpo. Sabia onde ela escondia o objeto de seu prazer. E deixava sua língua penetrá-la em busca de suas entranhas e suas essências. E ela enroscava-se no corpo dele, arrancava a última gota de sua luxúria e só então o deixava ir.
Agora estava ali. Quedada sobre o palco vazio do teatro quase às escuras. E antes que a luz se apagasse, viu refletido no espelho do camarim o corpo nu da nova bailarina de 20 anos. O dele sobre o dela.

Auto-retrato

2004-06-21T23:30:00.001-03:00

O cinzel sulcava fundo o metal. Esta não era apenas mais uma serigrafia. Era um auto-retrato. As mãos varicosas e os dedos nodosos já não tinham a agilidade de antes, porém ela tinha pressa. Ela sabia muito bem que tudo na vida tinha seu tempo certo para acontecer. Tempo de esculpir animais ferozes, esculpir o rosto do amado, e o tempo de mostrar as faces dos filhos. O tempo certo para retratar-se era este. Aos poucos iam aparecendo os fios de cabelo urdidos em trança, o queixo miúdo, e o esboço do amplo sorriso que lhe era inerente. Enquanto executava a obra, deliciava-se recitando baixinho uma de suas poesias. Compor poemas sempre fora seu segundo hobby, embora por muitas vezes, ela apenas as deixava cochilando dentro da gaveta do criado-mudo para que ninguém as lesse. As mãos tão competentes começaram de repente a tremer mais que o habitual. Antes de perder todas suas forças, ela quis dar um último retoque, rabiscando abaixo do rosto esculpido, Saudad... Não conseguiu concluir a palavra, pois sua alma começava a pairar entre o céu e a terra, envôlta por uma aura de luz.

alça de mira

2004-06-21T09:06:00.000-03:00

Artesão primitivo da palavra
Tateia e ousa rumos impensados
Peito aberto arfante exibido
Tensão do arco
Há outras miras na aljava
São apenas um: arqueiro e seta
Retesa ao máximo dispara
Singram sangrando o ar rompido
E assesta a lança o coração partido
Verte a lava e o sangue avermelha a tez
Na pele desnuda extrema palidez
É a morte
O grito e o silêncio
Sina da vida, sorte
Já não existe dor
Ao fundo ouvem-se lamentos
Primeiro plano latente
Algazarra infantil indiferente
E no embaçado olhar defunto
Jaz inútil a última das lágrimas
Fim decadente que não cabe
Revolve as cinzas mal acaba tudo
E a esculpida palavra expressa
Recomeça ao cinzel miúdo

(ps. transcrito do meu blog
H@ Vida Depois dos 40
publicado em 02/12/02)

Poeta de um tempo perdido

2004-06-20T23:58:00.001-03:00

Pasta debaixo do braço, ele se arrastava ladeira acima. Outra vez seus originais eram recusados. Poesias que ele parira com amor. Eram suas companheiras de muitas noites solitárias.
As recusas eram sempre gentis, mas os olhos que recusavam mostravam completa indiferença. E um certo desinteresse pela história que ele ajudara a construir.
Ele se sabia contundente. Sua vida sempre fora de contundências explícitas. Doía-lhe ainda pensar nos companheiros mutilados. Nas companheiras sodomizadas. Nos becos onde dormira tantas vezes. Nos gritos que eram calados pelo medo. Nos olhos que sonhavam com uma liberdade utópica.
Sua poesia era ele. Havia um certo lirismo, sua alma sempre festejara a vida. Mas havia sangue. Havia lágrimas. Havia amor. Havia morte. Jamais negaria a si mesmo e a sua história.
Sentia-se poeta. Mesmo que apenas ele se soubesse poeta. A poesia seria outra vez guardada até que outra vez ele criasse coragem para libertá-la.
O poeta não morreria. Apenas descansaria para criar vida nova.

O poeta e a poesia

2004-06-19T23:30:00.000-03:00

Pelo poeta, a palavra
não surgirá para o poema
com a naturalidade do havido

Com símbolos, chaves e metáforas
o dia não será apenas dia,
e a noite não será apenas noite

O singular não reverterá ao comum,
e em suas veias correrá sempre
poesia ou prosa.
E na secção, rubra rosa será sangue

parceiros & parceria

2004-06-19T12:12:00.000-03:00

"Quebro o rito e o ritmo, mas faço uma justa homenagem a Luis Tarciso, a quem sequer posso chamar de parceiro, posto que é meu mestre..." Regis

Peço desculpas a todos os leitores mas não pude evitar de manter a quebra do rito e ritmo iniciada pelo Regis e vou me pronunciar sobre isso ainda uma vez - e prometo que depois vou apenas prosear e poetar por aqui.
Amigos Regis, Loba e Jeanete. Aqui somos todos proseadores e poetas. Por isso não me deixem assim encabulado. Relutei muito em aceitar ser chamado poeta até que me identifiquei completamente com a perfeita definição de Pessoa para quem o poeta é um fingidor. Desde então me fiz poeta e armado de uma tosca poesia vou brandindo palavras às vezes dissonantes, escrevendo sobre a minha realidade ou dissertando sobre minhas fantasias. Mas sou apenas um primitivo, um leigo e neófito nesse mundo virtual e tão rico de pessoas maravilhosas como vocês. Então pra mim, o maior ganho é esse contato e interação que a internet nos permite. Definitivamente não sou mestre - me alegro muito se puder ser admitido como um de seus pares. Cada um de vocês tem um encanto característico e único - os escritores e os leitores que nos brindam com sua audiência. Não quero ser e não sou ingrato, mas não me sinto confortável com essa distinção imerecida - nunca fui mestre e nem serei - e, reafirmo, a grande distinção para mim é a de ser aceito e tratado como um dos seus pares.
Um fraternal abraço

Tarciso

Homem-pássaro

2004-06-19T02:31:00.000-03:00

Quebro o rito e o ritmo, mas faço uma justa homenagem a Luis Tarciso, a quem sequer posso chamar de parceiro, posto que é meu mestre. Que seu sonho de voar antes do poente o leve sempre mais perto a presença do Criador. Que Ele o ilumine, dando-lhe asas fortes para continuar pairando sobre nós com sua poesia inesgotável. Um grande abraço, amigo

Homem-pássaro
(sonho de Ícaro)

O poeta quer voar
O poeta quer ser Ícaro

O poeta voa
O poeta sobrevoa
O poeta enleva
O poeta se eleva

O poeta é pássaro
O poeta trespassa
O poeta tem asas
O poeta faz mágicas

O poeta-Ícaro quer voar
O poeta-pássaro plana
O poeta, se engana
É ele que nos faz sonhar

Amor solitário

2004-06-17T14:58:00.000-03:00

Sinto-te em mim. O desejo modela teu corpo na minha saudade atemporal. Cubro-me com os beijos que tua boca me negou. Meus braços se movem num abraço que me circunda. Sinto-me aos poucos. Meus sentidos brilham intensamente nas entrelinhas da realidade. Trago-te para mim.Tenho-te novamente. Entrego-me à tua lembrança e sou carinhos que percorrem fios e umidades. Minhas mãos, amante lésbica, deslizam pela pele sedenta. Deixo-me moldar por dedos ávidos que passeiam doidamente por meu corpo. Sinto a suavidade quente da tua língua descobrindo as minhas cavidades. Redescubro o teu prazer. Desmancho-me em líquidos e a vida volta a me preencher. Estou viva. Já posso chorar.

plenitude

2004-06-17T11:52:00.000-03:00

a pele é de veludo
tépida e sedosa
gostosa de tocar
expele aquela luz suave
expande as sensações
entontece a visão
num halo envolvente
e já não se vê nada além
dois corpos castos e desnudos
em posição de amar no chão
entregam-se aos caprichos da libido
nada é proibido
tudo é sedução
o gosto
o cheiro
a troca dos gemidos incontidos
e o gozo longamente adiado
é finalmente consentido
explode em lavas
e tremores
olores conhecidos
invadem o recinto
abafam os sentidos
na ânsia do prazer
ganhando ao perder
um ser no outro ser
minutos infinitos
de paixão

Sedução

2004-06-17T10:27:00.000-03:00

Farfalham ao vento as cortinas,
Quando em murmúrio te chamo
Rebrilham no céu as estrelas
Quando clamo por tua presença
Reforço-me em minha crença
Quando te sinto perto
Com paixão tamanha, te amo tanto
Que é certo:
Preciso de ti, como se fosses ar,
Como se fosses luz,
Como se fosses verso e prosa
Mas meus olhos...
Ah!... tornam-se vagos olhos
E perdem o lume
Ao ver que és alguém
Que seduz uma rosa,
Só para roubar o seu perfume

Corpo farto, olhos gratos

2004-06-17T02:24:00.000-03:00

Sob fenda sensual da tua saia
Vejo oculto o objeto de meu desejo
Um sorriso cúmplice sugere emoções fortes
E mexe com meus nervos
Todos
Mal posso esperar ficarmos sós
Quero desatar todos os nós
E triunfante
Vingar-me de tua sedução
E meu corpo, exaurido,
Sobre teu corpo farto
Repousará agradecido

gratidão das pétalas

2004-06-16T10:30:00.000-03:00

catava uma a uma as pétalas caídas
a exalar seu último estertor de vida
sorvia em deleite cada aroma
e cuidadosamente as depositava num alforje
que diuturnamente aos ombros carregava
perambulava perdido no tempo das lembranças
as crianças interrompiam seus folguedos
e o rodeavam em grande alarido
às vezes derrubavam-no em brincadeiras
e ele sorria
há muitas décadas passadas
fora uma delas - ainda era
e eternamente o seria
não fosse o impacto
o motorista embriagado
a decretar-lhe o fim da vida
agora jaz em silêncio e calmaria
seus despojos repousam num jardim
e a tumba permanece sempre ornada
pela multidão das suas pétalas caídas

Tempo de viver

2004-06-16T08:47:00.000-03:00

Aconteceu de repente. Uma pétala caiu sobre sua cabeça. Vermelha. Viva. Risonha. Voltou no tempo e viu-se sentada à mesa. Uma alegre mancha rubra se espalhando pela toalha branca. À sua frente, olhos castanhos e brilhantes lhe sorriam. Era dia de despedida. Mas era despedida feliz. Ele conseguira a bolsa e rumaria pra realizar seu sonho. Comemoravam a alegria dele. A saudade dela ficaria pra depois. Foi a última vez que o viu sorrindo. Foi a última lembrança dos olhos felizes. No reencontro, os olhos estavam fechados. Uma rosa vermelha de pétalas aveludadas fora seu último presente ao amor que partia. Da rosa, restava uma pétala dentro do livro de Drummond. Dele, restavam as lembranças de um amor que se eternizara. Ainda havia dor. Mas as flores continuavam a sorrir em seu jardim. Outra rosa de pétalas vermelhas nascera. E uma nova pétala seria juntada à outra. A vida se anunciava. Era tempo de abraçá-la.

2004-06-15T00:03:00.000-03:00

Naquele dia, alguma coisa estranha agitou-se dentro de mim.
Era como se uma rosa não abrisse lentamente, expondo uma a uma,suas pétalas aveludadas. Ao contrário, era como se ela as introjetasse para dentro de si, e para dentro do meu corpo. Rubras, maravilhosamente rubras.
Eu ria, e meu riso transformava-se de imediato, nos acordes suaves de uma flauta doce.
A neve passeava pelo campo, como o mais alvo, puro e virginal algodão.
E o sol que surgiu naquele dia, não era simplesmente o sol. O astro rei a iluminar e aquecer a terra. Mas, a mando do Criador, ele era o calor do que me aquecia o avesso. A chama farta amor, que aquece o coração dentro do peito.
Agora, sempre que meu corpo repousa amoroso, sobre o teu corpo acalmado, eu lembro.
Lembro bem: foi num vinte e quatro de junho, no meu décimo quarto aniversário,que teus olhos encontraram os meus, pela primeira vez.

Texto de Jeanete Ruaro

nebrasca

2004-06-14T16:43:00.000-03:00

amanhã
silêncio branco
opondo-se à algazarra que foi ontem
hoje o mundo está mudo
suspensos brindes e tilintares
nenhum afago ao alcance
e o crepitar da chama
é apenas miragem
vertigem
ilusão
ou serão apenas bobagens
devaneios sutis na escuridão
reféns da roda do tempo
inclemente indiferente
pare ou dispare
um coração

Presente de um futuro em branco

2004-06-13T10:40:00.000-03:00

Minhas palavras emudeceram
calo-me diante da minha própria ignorância
olho o nada em busca de respostas
apenas o silêncio cai sobre mim
Sou sentimentos que me olham atordoados
sou a pergunta que não quer calar
estou presa ao meu grito que cresce mudo
Contemplo a mim mesma: ainda sou eu
olhos sujos de lágrimas secas
coração calado das esperanças que se foram
mas ainda sou eu
Não me perco e essa é minha maior dor
não sei me esquecer
não sei me negar
Estou no presente de um futuro em branco
Estarei no silêncio ilhado do amanhã
mas estarei vida
ainda que muro de inscrições apagadas
E de você
o que sobrará?

Enamorados...

2004-06-13T02:15:00.000-03:00

Um anúncio me chamou a atenção. Alguém queria vender um sítio. Marquei a visita: era Dia dos Namorados.
Um senhor forte me levou por um caminho estreito ladeado por roseiras. Muitas.
Os donos eram um casal de idosos. Os dois, de mãos dadas, sorriam o tempo todo. E foi assim que nos receberam: com sorrisos e rosas.
Saímos caminhando pelo pomar. Ele, mais falante. Ela, linda e tímida. Aos poucos ele foi falando. Dela. Era sua maior alegria. Falar dela era falar de um grande e imorredouro amor. E a história de amor foi se revelando, aos borbotões. A cada palavra, um olhar, um suspiro, um afago. Não, não era de saudade de um tempo perdido na memória. Era tempo real. Era amor.
Eles foram apaixonados quando tinham ele, 16, e ela, 17 anos. Ele contou que todas as manhãs passava sob a janela dela, cumprimentava-a com um bom-dia, sorriam e suas almas de beijavam com ternura. Nunca haviam passado além disso.
Ele era pobre e ela muito, muito rica. Soube, depois, que ela havia casado. Ele ficou sozinho. Durante 50 anos.
Ela ficou viúva. Depois... o reencontro!
Ele a pediu em casamento. Ela chorou. Casaram-se e foram viver no sítio. Estavam ali. Felizes, enamorados...
Da última vez, os vi descendo de um carro num restaurante bucólico. Ele abriu-lhe a porta, deu-lhe o braço. A enlaçou pela cintura e bailaram uma valsa. E todos viram o nascer de um amor que dura há mais de 60 anos. Por que esse amor nasce a cada instante. E é eterno...
Este é um caso real. Não é fantasia.

fantasia

2004-06-12T03:17:00.000-03:00

pétalas da infância
promessa feminina
mulher desabrochada
em rosa de aroma delicado
nas lembranças de menino
a menina das lembranças
primeira paixão nunca esquecida
que ela nunca soube
e era tão bonita
vestida de anjo
asas esvoaçantes
planando no palco
dos meus sonhos
não é difícil voltar
no plano da memória
reinventar a história
que não houve
mas podia
e deveria ser tão linda
como ainda é em fantasia!

Amor reinventado

2004-06-11T14:19:00.000-03:00

Às vezes preciso reinventar o amor para aceitar a necessidade de amar. Então busco flores e com elas tento me encontrar. Lembro a infância. Pétalas do mal-me-quer fazendo minhas escolhas. Era tão fácil sonhar. Cobria o chão do quarto com os sonhos de menina. Espalhava sobre eles fantasias de estrelas. E das estrelas nascia um menino. Embolado e embalado o meu menino dormia em meus braços. Era o sonho da menina que intuía a mulher. Mulher nasce para ser mãe. Será? Mulher nasce para ser mulher. O resto é opção. Menos amar. Amor invade. E é sempre tão grande que é preciso ser escutado no silêncio, sentido na ausência, vivido na memória, multiplicado no outro. Reinvento o amor para saber vivê-lo em toda sua intensidade.

requiem

2004-06-10T12:44:00.000-03:00

à cova rasa
pouca terra e peso
arfava ofegante
nauseado e confuso
errante sob a lama
tamanho desconforto
razão do infortúnio
revelou-se só depois
jazia vivo em ânsias de viver
sustentado por um sopro
bruxoleante e pálido
um morto vivo para o amor

Epitáfio

2004-06-08T12:44:00.000-03:00

Não vivo em busca de emoções fortes
Não temo, sequer, pela minha sorte
Não volvo a nenhum dos meus degraus anteriores
Não desço sobre o arco-iris em busca de cores
Ergo-me! Quero o presente
quero-te presente
quero os presentes
Todos os que deixastes de entregar
Tua alma
sentimentos
belos momentos
Quero subir na lápide fria
do meu passado recente e escrever
com a brasa do meu coração
um epitáfio simbólico
"Aqui jaz"
Sem nomes, sem versos
sem datas extremas e sem lembranças.
Um pagão desconhecido

Sobrevivência

2004-06-07T09:56:00.000-03:00

Na mente: o presente
números e inúmeros apelos
tempo de buscar segurança
vida que se vai sem pensar
No corpo: o passado
saudade de beijos lentos e solfejos
tempo de amor derramado
morte que levou o amar
Na alma: o futuro
enfrentar o tempo sem medo de ousar
tomar do tempo o direito de amar
esperar sonhar realizar

arraial submerso

2004-06-06T19:47:00.000-03:00

há muitos quilômetros de tudo
numa profundidade insustentável
onde fui esquecido
nem eu sei o endereço
só tenho de mim a superfície
e o mergulho pode ser sufocante
tento ser anfíbio ao inverso
e despejo em versos
tudo o que me afoga
enquanto aspiro a mão que afaga
e fujo ao frio sinistro das adagas
que penetram a alma sem cortar
mas nada vai além de fantasia
porque o concreto deste dia
me chama ao compromisso
balbucio
penso
emudeço
e nem há mais o que falar!!!
...

Há vida

2004-06-05T02:33:00.000-03:00

Vida! Vida! Que haja!
Que venha! Plena!
Que seja fecundada
Em ovários estéreis
Que rasgue a terra
seu ventre
E venha
Enchendo campos
florindo
sorrindo
e que a chuva
em cristais
caia no interior da gente
e gere Vida.

E ela explode, radiante
Torna verde o campo
Faz nascer brotos
E renascer esperanças

Gerando vida

2004-06-04T14:41:00.000-03:00

O vento não cansa
levanta as folhas secas
corre solto entre o capinzal

A chuva vem devagar
beija a terra
derrama-se lentamente pelo umbral da porta

Da janela
olhos famintos vêem a água sumindo pelas fendas do chão
No umbral
mãos secas juntam as gotas e alimentam-se da esperança

Paz na Terra

2004-06-04T00:46:00.000-03:00

E se faça em mim, ânsia nordestina
Força, sangue e terra severina
Entre foices, bandeiras e preces
Fome latente que não esqueces
E filhos, lentos, esquálidos, vãos
Recolhem cactos áridos como pão
Vicejam vermes em barrigas febris
Não brotam flores, não nascem colibris
Natimortos sonhos de uma gente
Brava gente brasileira indolente
Que não vê que raiar o sol do novo dia
Mas às seis, reza a prece Ave-Maria!
Num lugar vizinho ao inferno
Onde Deus é uma cruz de ferro

panis et circus

2004-06-03T10:41:00.000-03:00

corre risco a terra bruta
nas florestas exploradas
à humana perversão
selvagem fascinação
do ego que rege o homem
mãe natureza respeita
os ciclos que se repetem
porque tudo um dia nasce
envelhece depois morre
semente morta revive
fecunda ao cio da terra
rasgada ao ventre germina
o trigo que se recolhe
milagre sustenta a vida
em fogo que não consome
e humilha a constatação
da injustiça sem nome
tanta fartura de pão
e gente a morrer de fome!!!

Ciclos

2004-06-02T18:51:00.000-03:00

Toda palavra
Um sentimento
Todo sentimento
Um momento
Todo momento
Uma esperança
Toda esperança
Um recomeçar
Todo recomeçar
Uma vida

ânsia das águas

2004-06-01T13:47:00.000-03:00

andarilhos despojados
compõem as caravanas
sinuosas no deserto
perscrutando oásis
na busca das águas
velejadores indômitos
afrontam oceanos
de inquietas ondas
perscrutando terras
na ânsia das águas
andarilho e velejo
em dunas da imaginação
e ondas cerebrais
à sede esmoreço
e me liquefaço
sonhando um recomeço
após as chuvas de outono
vertidas infinitamente em gotas
temporais, garoas e lágrimas

Dai-nos hoje..

2004-05-31T20:58:00.000-03:00

Sem lágrimas, sem gargalhadas,
sem mares, sem barcos, sem picadeiro
deserto de emoções e gestos
Sai, sem muita convicção, à rua
sem par, sem lar, sem janelas
Na cabeça – serpentário inútil -
Idéias temerárias, autofágicas
Letreiros que piscam
Luzes de uma ribalta ensandecida
E o palhaço que, durante o dia,
diverte a avenida e doa o coração,
Na noite fria e prostituída
faz malabarismos no lixo
em busca do pão nosso de cada dia

Cores da esperança

2004-05-31T19:04:00.000-03:00

Como um assaltante, ele a invadiu. Com palavras musicais foi entrando, ocupando espaços, preenchendo necessidades.
Ela o recebeu como se fora a primeira vez. A alegria de descobri-lo fez dela menina. E o encanto se fez canto.
Estendeu-lhe a mão. Seus dedos se tocaram. Os olhos da alma se reconheceram.
Falaram de flores, de palavras, de amores. Descobriram sons, texturas e cores.
Ela, mistura de suavidade, carinho e adrenalina. Ele, bailando entre a ousadia e a timidez. Entre o desejo e a ternura.
A noite os encontrou ainda se olhando. Ainda decidindo se olhavam juntos pela janela.
Lá fora, um barco a esperá-los, ondas para embalá-los. Uma vida a ser colhida.
Ainda olhando-se, deram-se as mãos.
Afastaram-se as sombras. A vida ganhou cores da esperança.
De mãos dadas começaram a caminhar.

sombras

2004-05-31T12:12:00.000-03:00

o sol se esconde
tanto quanto aspiro
seu lume
calor
e brilho
não projeto sombra
nem vejo remédio
ao meu frio tédio
neste mundo em sombras

Deserto

2004-05-28T12:39:00.000-03:00

Seu pranto secou. As lágrimas são apenas de si mesmo.
O vento fustiga-lhe o rosto ressequido.
O sol queima-lhe a cabeça descoberta.
E as lágrimas? continuam sendo apenas suas.
Olha a estrada se encompridando e a fome faz doer sua memória.
Mas as lágrimas? ainda são só suas.
Os pés sangram sobre as pedras, as mãos se dobram ao peso das tralhas.
Mas as lágrimas? já não se lembra de cor eram elas.
Sua cabeça pende entre as pernas.
Mas as lágrimas? que lágrimas?

dunas do olhar

2004-05-28T11:47:00.000-03:00

febril em pleno frio
me sinto eterno errante
no meio do deserto
não importa se deliro
na busca insaciável por oásis
singulares e plurais
lugares ou pessoas
um pensamento em rodamoinho
faz parte do deserto levitar
mas olhos e areia não combinam
furtiva uma lágrima socorre
a vida machucada
neste olhar

dança do caranguejo

2004-05-27T10:14:00.000-03:00

sistema desengonçado
e el rei está pelado
na dança do caranguejo
o mineiro perde o queijo
paulista desempregado
só olhando na janela
carioca na rocinha
desmandos do garotinho
de rosinha na lapela
o Brasil virou viveiro
em bingos e bicharada
trabalha só o biscateiro
e pra matar essa xarada
amora é framboeza
manjubinha é tubarão
no país da esperteza
só a lula que não muda
na política miúda
de farsa e encenação
o cardume fez história
nesta pesca predatória
lula lá, sardinha não
se a coisa ficar assim
tenho ao menos para mim
sardinha sim, lula não

O engano

2004-05-27T08:53:00.000-03:00

Faltam alegrias
Sobram suores
Na dança dos convidados
De uma festa que não é sua
Perderam o presidente
Perderam a fé
Perderam o emprego
Permanece o sistema
Permanece a luta
Permanece a certeza que só resta andar em frente.

comentários

2004-05-26T09:10:00.000-03:00

alquebrados
mortos
e truncados
bicicletas, corpos e sistemas
as bicicletas são recicladas
os corpos sepultados
os entes amados permanecem
e os sistemas
bem, os sistemas
a gente simplesmente troca
quem sabe assim
funcionem

Flagrante

2004-05-25T14:46:00.000-03:00

Chovia fino.
As gotas de chuva misturavam-se ao orvalho nas folhas.
E então:
o barulho
o grito
o sangue
o silêncio
a morte.
O menino quebrado de um lado.
A bicicleta azul morta do outro.

orvalho

2004-05-25T14:03:00.000-03:00

orvalho
vertente
de muitas águas
anoitecendo se acalmaram
deixando o curso dos rios
migraram para as folhagens
as pétalas e os galhos das árvores
gotas serenas de orvalho
que quando vertem em mim
umedecem meu olhar
e ofuscam o caminho

Lembranças

2004-05-24T14:08:00.000-03:00

Meus olhos úmidos
O fogo dos teus beijos
Minhas mãos errantes
A escuridão dos teus pêlos
Minha boca faminta
A rigidez do teu desejo
Meu corpo saciado
Teu abraço carinhoso

E a brancura do sono.

O amor foi dádiva
cultivada
na eternidade de uma noite

dádiva

2004-05-24T10:12:00.000-03:00

ávida
a vida
mais que um jogo de palavras
vívida verdade vivida
porque sem dúvida
antes
durante
e depois
há vida

A vida

2004-05-23T11:41:00.000-03:00

tão curta
tão insana
tão sonhada
tão querida
e nem sempre bem vivida

ampulheta

2004-05-22T14:07:00.000-03:00

a ampulheta
carrega um significado
visual
conceitual
duas esferas sobrepostas
umbilicalmente ligadas
a gravidade faz a areia migrar entre elas
a uma preenche
enquanto a outra exaure
a sucessão dos dias
marca o começo e o fim
e no fim de tudo
um giro completo e o recomeço
o cair da areia que marca o tempo
na ampulheta pode ser interrompido
mas na vida isso não é possível
irremediavelmente impossível

tempo

2004-05-21T23:01:00.000-03:00

a areia da ampulheta definiu irremediavelmente o tempo da minha felicidade

areia

2004-05-21T13:23:00.000-03:00

as grandes areias
se apequenam
quando olho o horizonte
onde a curva da terra
se desenha numa linha reta
e logo à minha frente
na beira-mar
o vai-e-vem das águas
ricocheteia em ondas e espumas
um rio escorre e desaparece
no piso cediço e morno
esqueço os anos
esqueço os dias
e mesmo as horas e o relógio
me submeto aos raios tépidos do sol
nem o som ensurdecedor dos vagalhões
assustam meus ouvidos acostumados
depois de tanto tempo ali parado
o sol se esconde atrás da serra ao fundo
noto que na praia só restamos nós
eu
a areia toda à minha volta
a imensidão do mar

O renascer da vida

2004-05-21T11:37:00.000-03:00

Absorta ela caminha pela praia.
O sol de inverno ilumina um rosto marcado pela noite insone.
Os pés deixam marcas fundas na areia.
Pesados pés, pesada figura perambulante.
Despedir-se do amor.
Exorcizar a presença.
Livrar-se das lembranças.
Deixar de ser expectante.
Absorver sua própria vida.
O mar é um convite ao esquecimento.
Os raios de sol são um convite à esperança.
Os passos se tornam leves.
E a figura bamboleante.
A praia é longa... há tempo para novos sonhos.